La borrasca

La Menor es una pequeña urbe olvidada de hombres y mujeres de la calle y del campo; de la cordillera y de la costa. Su gente es un poco obtusa, un poco soberbia… La rodean unos cuantos pueblitos que afloran del bosque y la maleza que aún queda. Entre cada una de ellas, miles de paisajes de verdes y azuladas tonalidades se adueñan de lagos, ríos y revisten a la montaña que todavía parece libre como única vía posible al cielo. Allá, nunca fue la vida fascinante después de las batallas con los mapuches en siglos perdidos que la extraviaron hasta el fondo, hasta las raíces. Muerta debió quedarse bajo matas y bruma, porque garuga no hay; sólo frío y escarcha en los jardines de pasto mal cuidado y de flores devoradas por los caracoles y babosos.

En su gente, los rostros de poca alegría no dan muestras de mayor interés por lo que ocurre, afuera llueve y lloverá por nueve meses. Las nubes hacen juego con el aspecto mortuorio de los edificios. Todo es monótono y es así por costumbre; una enfermedad que no les deja surgir. A veces parece que el reflejo gris de la arquitectura de La Menor se manifiesta en sus habitantes que ni con sol radiante levantan la cabeza. Probablemente, la evolución ha resuelto que, para paliar el frío del largo invierno, el homo sapiens del sector no debe salir de su posición fetal. Así, como delincuentes, ocultan sus vistas al visitante, como si planearan algo contra él y… ¡pobre de quien levante mirada! Porque ese es diferente y sabe a donde va. -Aquí somos todos devotos y fieles feligreses, eso sí de noche nos transformamos ¡Qué va! ¡Póngale pisco!; es que hace frío.

Niñas santas casi puras, casi putas, se alzan ardorosas entre los hombres buscando el amor; quizá no, pero el botellón en la mano toma que toma, total unos cuantos chicles sirven para pasar la tufada y transformarse nuevamente en ángeles antes de llegar a la casa paterna tal como si la cama rodeada de peluches fuera el pórtico de salvación: el retorno a la cándida niñez desviada justo antes de la bifurcación. Así viernes y sábado, son días que se pierden en la decadencia, la pelea de pub rasca y el cahuín destructivo después de la misa del sábado por la tarde… -Busque usted algo más que hacer, porque en La Menor no hay nada más. Sólo padres enfermos, estudiantes alcoholizados y clubes futboleros de barrios pútridos. No por nada, lo único medianamente moderno que se ha incrustado en sus calles son unas cuantas decenas de farmacias ¡qué locura! - Y, es que además, se ven tan viejos y torpes. - ¿Quién no envejecería así?

La gente de La Menor que es aparentemente tranquila –al menos- eso es lo que deja sentir el latir del miocardio de la ciudad… Siendo las seis de la tarde los colegiales aparecen y, poco a poco, el centro se va llenando de chillonas multitudes que repletan cacareando estupideces las galerías que –allí- alguien diseñó el siglo pasado, pues creyó que ese era el concepto de modernidad que haría surgir el comercio local. Esto es la casi única entretención para los inquietos adolescentes que, por 45 minutos, repletan las calles y la plaza tal como lo hicieran- en aquellos años mozos- sus padres y abuelos.


Los que logran salir de la apacible burbuja fría e infernal, se dispersan por todos lados invadiendo el país, muchos vuelven y lo hacen creyéndose héroes, mas su mayor logro ha sido arrancar un par de kilómetros para instalarse en una que otra universidad –de estas que hay ahora- donde se rifan las notas. A ellos, nunca se les va la sensación de que el averno gélido es su territorio natural, casi una nación distinta ¿y por qué no una república independiente? Pues, así retornan creyéndose algo que no son esparciendo glorias que nunca han tenido, porque en su nuevo lugar la falta de mamá su acentito desagradable ciertamente los delata.

Los otros, que entran al mundo serio de las grandes metrópolis suelen ser victimas de la nostalgia por personas y momentos, pero la libertad no les será arrebatada. Quizá muchos de estos están planeando como derrocar la inoperancia cancerosa de las autoridades del pueblo que dejaron atrás; sin embargo, eso jamás ocurrirá, porque cuando los que miraron siempre de frente y hacia delante obtengan lo que se les encargó y mucho más ya estarán demasiado distantes contribuyendo al mundo. Sin mediar ataques, se fueron tranquilos dejando en el camino a los estúpidos que se colaron con ellos y; quienes les lapidaron en las plazas públicas y los colgaron en tertulias sólo por divertimento o reafirmación de la propia autoestima, seguirán agachando el moño y, deshonrados, batirán sus palmas y hasta el pasquín local publicará sus historias, pero siempre con un comentario malicioso. -Ya sabe nada más se puede pedir de gente mentalmente atrasada.